Lo strangolatore

Le memorie grottesche e ferocemente umoristiche di uno stangolatore: i suoi delitti, le sue vittime, le sue donne. E' lui stesso, DeSalvo, a parlare in prima persona, più confortato che afflitto dai ricordi delle proprie scelleratezze e ossessionato dai suoi presunti guaritori - maghi della psichiatria e della psicoanalisi - che, nello strano manicomio in cui è rinchiuso, gli si avvicendano intorno con foga - e serietà ridicola - cercando di identificarlo, incasellarlo come caso, per ridurlo a docile oggetto di studio. Ma lui puntualmente li sfugge, li uccide, li inganna con glaciale ironia e lucidità mefistofelica, in un gioco sottile, incessante del gatto col topo. E con una coerenza inattaccabile si dimostra davanti ai suoi medici profondamente libero. Una libertà, la sua, anarchica ed euforica: dai sensi di colpa, dalla paura, da classificazioni rassicuranti della propria malattia - e folia - e in particolare da qualsiasi etica o ideologia. Unica tortura, per lui, l'assenza di un ordine nei ricordi, che si affastellano in un marasma inquieto e inquietante della tonalità alla Goya, a tratti illuminante da una razionalità trasparente, agghiacciante. Sfilano così la sua infanzia e la sua adolescenza in una Boston - che tanto assomiglia a Barcellona- desiderata con l'intensità dell'astio; e amori, coiti, abbandoni, passioni viscerali sempre deluse, condite di sesso durissimo e violento. Il tutto legato dal filo d'acciaio del pensiero di Montalban, solidamente ancorato a una profonda cultura. Così il lettore, sgomento e diverito, rimane sedotto e imprigionato da questa rete grigio-metallica di eventi, di crude morbosità, felice di smarrirsi nel labirinto di citazioni, voci, echi e risate che si rincorrono rapidissimi senza un attimo di tregua. Una sarabanda dove però l'autore ci induce con astuzia a meditare, senza schemi o pregiudizi, sui nodi cruciali dell'esistenza, e a non soffermarci sull'apparenza della realtà, poiché, suggerisce, nessuna conoscenza - o [...]