La storia che non c'è. Whisky e poesia

Roxie riconobbe facilmente il suono sordo del motore del fuoristrada di Michael. Si affrettò ad uscire fuori dal pub, voleva essere la prima a vedere le due italiane. Da tempo si rodeva l'anima immaginando due brune mediterranee bellezze varcare la soglia dell'hotel. Il loro arrivo era un'autentica novità, perché fino ad allora avevano ospitato persone provenienti soprattutto da paesi del Nord o dagli USA o dal Canada. Era convinta che le due ospiti avrebbero apportato scompiglio nella loro tranquilla comunità. Ma, nel momento stesso in cui distinse le loro figure delinearsi nette nella pacata luce del tramonto, capì che quelle due donne non avrebbero rappresentato alcun problema perché non avevano niente di esotico, niente di mediterraneo, insomma nessuna strabiliante diversità da attirare l'attenzione dei maschi locali. "Ma che scherzo è?" Si chiese, mentre l'acredine ingiustificata che l'aveva assalita si dissolveva rapidamente. Poteva essere più che cordiale. E lo fu, perché Roxie era capace di passare dal più acido degli umori alla cordialità in pochi secondi.